Moments et pas sages avides

Je ne t'en pensais plus capable. Ou plutôt ne m'en pensais plus atteignable. Je pensais avoir réussi à la distance et le détachement ; que tes avis comptaient, atteignaient la raison, tonnaient sans assommer.

Je pensais avoir pris assez de recul pour ne plus voir les détails de tes passes d'arme qui me filaient la nausée. Et du fait en rester hors de portée.

Comme quoi on n'est jamais sur de grand chose si ce n'est des faiblesses de son plastron. Car c'est bien alors que tu as choisi d'envoyer tes éclats, obus lapidaire aux shrapnels éclairs. Mine de rien, sans y prendre garde. Avec cette raison un peu agacée, de paternalisme sur qui est si souvent le tien quand tu tentes de me rendre à tes raisons.

On ne s'assoit pas d'un coup de pied dans les genoux. Reste à voir si l'on s'en relève.

Je rampe lourdement, fuyant maladroitement. Les bêtes blessées savent à certains moments fuir l'ami devenu danger. Je vais donc me terrer, panser des blessures ouvertes qui en ont réveillées tant.

Bien sur j'en fais trop. Bien sur je n'aurais pas dû me noyer d'un peu d'eau lancée à la figure pour me rafraichir les idées.

Résultat je crois qu'il va me falloir du temps pour cracher toute cette eau. Les yeux n'en délivrent pas beaucoup à la fois et je ne sais pas où inciser l'abcès.

Comme ce ciment bas de gamme, qui s'effrite quand on gratte ; et s'effondre à la moindre secousse. Comme ceux qui restent pris en dessous, je me sens ruine fragile et propriétaire terrorisé.
Désemparée.

Mais on se casse la gueule d'une pichennette, lorsque l'on marche au bord du gouffre. Après il faut remonter à la force des poignets. Ne surtout pas compter sur une main tendue : je n'ai pas crié pour ameuter les foules et tu continues ton discours du haut de la corniche. Ais-je vraiment envie de faire l'effort d'y grimper ?

Je ne pensais plus pouvoir être ainsi blessée. Comme toute illusion qui vole en éclat, la chute est dure.

Désarroi, désarmée, désemparée : succession de privatifs qui illustrent au mieux ce plancher qui s'est effondré sous mes pieds.

Non sans doute on ne peut pas discuter. Tu frappes en parlant et je m'effondre en bêlant ; excuse moi alors la fuite et le temps pour me réparer. Il s'agit d'un peu plus que me repoudrer le nez.

Mais tu n'excuses pas plus que tu ne cherches à mesurer. Il ne s'agissait que de mots, en prendre ombrage est donc de trop ! C'est donc que la faute me revient, après tout tu n'exprimais que cette vérité que tu chéris, qui n'est pourtant comme pour tous l'expression maladroite de ce qui filtre à travers ton regard. Et comme nous tous il t'est insupportable de simplement entendre prétendre que cela puisse être subjectif.

Alors c'est que la faute me revient, d'avoir pris la balle en pleine face. Sans doute ne visais-tu que le bras, histoire que je comprenne, comme ces fractures qui viennent au gamins quand les parents veulent appuyer un peu fort une leçon.

Alors j'ai fugué.

Se détester. Se détester à vouloir crever. Toucher le fond et creuser encore, creuser pour rester en vie de haine et de mépris, tout plutôt que lâcher et flotter entre deux eaux. Creuser et appuyer où ça fait mal, se débattre et tenter d'oublier la noyade, juste par lâcheté, juste pour ne pas savoir oser. Pour ne pas leur faire de mal, quitte à continuer à m'en faire ? Sans doute. Pour ne pas me faire ce mal, au définitif absolu, dernière fuite et révérence avant l'oubli ; par lâcheté ne pas pouvoir oser.

Ils sont si bien ensemble. Les beaux, les lisses, les solides et bronzés, les épargnés des tourments débiles -non pas forcément de la vie, mais d'incertitudes inutiles. Ils sont beaux, défilent ensemble et s'embrassent évidemment.

La route est plus cahotique pour nous autres. Il y a les hésitations, la honte brûlante au quotidien, le dégoût tant de qualités qui nous érigent d'aimables et imperméables barrières protectrices et maladroites.

Oh je vous entends déjà ; je sais bien que tout n'est pas si tranché, que le bonheur est à la portée de chacun, qu'il ne suffit pas de naitre en des draps de satins ou doté d'un physique divin pour échapper aux tourments du bas monde. Mais tout de même.

Car au delà du corps aimé, c'est l'assurance qui est clé. Et certitude de beauté vaut mille et mille talents en société.

Ne le niez pas ! C'est l'assurance qui est clé et la beauté peut l'étayer, son absence la miner, laminer. Ne le niez pas ! Nous autres laids sommes sans cesse à la recherche de nos reflets, usant des vitres et des rétroviseurs ainsi que les plus terribles coquettes. C'est pour y chercher toujours un éclat qui ternirait la certitude de laideur, pour savoir encore ce que voient les autres et se convaincre de nos peurs. Ne le niez pas, même si la beauté n'est pas tout, même si tous les laids n'en sont pas malades et ni tous les beaux légers et bienheureux. Mais l'assurance qu'ils peuvent avoir nous est bien plus difficilement accessible et m'échappe toujours.

Ne le niez pas ! Ou ne croyez pas la gamine, ne croyez pas la triste rabat-joie qui traine toujours ses plaies et ses boulets.

Mais croyez l'écrivain ? Je laisse alors les mots à Cauvin. J'ai trouvé ses mots après avoir pensé les miens et me confond d'un triste ravissement devant la résonance qu'ils peuvent y trouver.

« Il faut bien que je lui dise, car il est de ma race. Rien ne nous est facile à nous, les vilains, nous n'entrons pas facilement dans les salons, nous n'avons pas ces aises élégantes que prennent ceux qui savent que les regards qu'ils attirent seront d'admiration. Nous sommes à part et nos cordes vibrent douloureusement, violons de douleur que le moindre archet fait tressaillir. »

Et encore.

« Elle est belle si naturellement que je me suis parfois demandé si, en ayant l'air naturel, je ne serais pas belle également. Ca ne marche pas, je me suis aperçue dans les glaces : lorsque j'essaie d'avoir l'air naturelle, je ressemble à une aristocrate offusquée, respirant un vieux tas de poissons pourris. »

(CAUVIN, Patrick, Pourquoi pas nous ?, 1983)

Il avance lentement, troublé par sa présence unique. Si elle se meut d'ombre depuis des années, c'est au grand jour et sous les rires qu'il a appris à manoeuvrer ; la nuit, temps des murmures dissimulés, lui est nouveauté inquiète. Il sait qu'il devrait faire quelque chose et ne serait-ce que parler, plaisanter et moquer ou lui ou elle s'il l'osait. On attend toujours quelque chose du premier sur scène et il s'inquiète de ce cheminement silencieux. Non point désagréable mais terriblement peu courant.

Elle aimerait faire un premier pas, vraiment. Ils sont grands tous les deux et n'a plus lieu d'être cette terreur qui la gardait coite en arrière plan. S'il savait comme elle l'a apprécié, comme elle a rêvé ses lèvres et ses bras, avec la naïveté farouche de l'adolescence, puis sans qu'ils ne disparaissent, avec aussi le désir puissant de l'adulte aujourd'hui. Elle se demande vaguement combien se sont glissées entre ces bras maigres, ont trouvé la peau sous le tissu et l'individu sous le masque. Elle l'observe du coin de l'oeil, son visage ouvert et mobile, où le clown de naguère a laissé cette appréciable palette d'expressions. Mobile et volubile, à l'aise avec les mots et le face-à-face, ses années de plaisantin l'ont armé d'une étonnante faculté à communiquer. Toujours le bon mot, quitte à ce qu'il soit contre lui même, toujours aimable et et rieur à l'extrême, tandis qu'elle restait immobile et figée, moue terne d'indifférent dédain.

S'il savait comme l'avait attiré ce garçon qui jouait au clown, comme l'attire aujourd'hui ce jeune homme accompli. Elle sait qu'elle n'en a jamais fait assez, qu'elle n'a jamais osé s'exprimer quand il fallait ; mieux valait l'ignorance que le refus, mieux valait n'exister pas plutôt qu'en négatif.

De sa poche glisse une main qui vient au rythme de leurs pas se balancer tâtant inconsciemment le terrain.

Il sursaute intérieurement à ce mouvement de main, à peine esquissé et surement pas vers lui. Il n'est pas de place ici à l'impulsif s'il ne veut pas se briser. Oh il en a fait sa vie de ces blagues ; à force il avait appris à répondre à ces filles qui papillonnaient juste pour le faire trébucher. Mais ce soir il n'est pas certain de reprendre son équilibre si elle l'esquive comme elles faisaient autrefois.

Oh, elle ne le faisait pas. Même en plaisantant il était inenvisageable qu'elle se rapproche un temps soit peu du jeu de la drague. Lui dans l'excès elle dans le retrait, chacun à leur manière avaient-ils esquivé les relations compliquées de la vie sexuée, le sadisme blessant des adolescents.

Si elle savait comme il a cherché son regard, durant ces années. Parce qu'elle ne riait pas de ses pantomimes, parce qu'elle n'esquissait jamais un geste creusant l'humiliation qu'il s'imposait, au contraire des autres quels qu'en soient leurs moyens.

Il est vrai qu'elle ne riait pas beaucoup, ce détachement amer lui était déjà familier. Elle ne riait pas à ses chutes mais souriait parfois, de ce sourire désabusé qu'il cherchait.

Le rire des autres... Lui avait bien servi un temps, puisqu'on ne tapait pas trop sur le pitre local dont on profitait tout de même, comme on use sans oser trop le dégrader le matériel de collectivité. Quoiqu'au final on s'en fiche. Il s'était fait trainer dans la boue et y avait plongé lui même évitant ainsi le massacre ; on avait pour lui cet amusement mêlé de dégout et pitié que ne peuvent qu'espérer les maladresses des clowns.

Elle est à cent lieues d'imaginer, pense-t-il amusé, les souvenirs qu'elle fait remonter. Confusément devine-t-il une base commune à leurs manières d'êtres si compliquées à tenir, bases si fragiles offertes à l'adulte qu'ils sont chacun devenus. Elle résolvait ses maladresses en ne faisant rien, se planquant bien pour éviter de se cogner ; il plongeait et se frappait exprès, ainsi pouvait-il espérer dissimuler d'authentiques bleus.

Toujours le bon mot, toujours accessible, songe-t-elle à son égard, tandis qu'elle n'a pu devenir que la statue d'airain, la glace inaccessible de dédain couvrant les moqueries des voisins. Protégée derrière un mur épais qui l'empêche aussi bien de tendre la main.

Toujours cette écoute confiante, toujours l'amabilité adaptable, qui sait répondre aux bons mots comme apprécier le silence, songe-t-il à son égard, tandis qu'il n'a pu rester qu'amuseur, à l'aise en toute occasion tant qu'il peut s'accrocher à son rôle. Et frôlant la panique alors qu'il s'engage sur des voies peu familières et fraie avec ce qui peut compter.

Et pourtant il y avait ces regards, songent-ils ensemble et séparément, qui pouvaient en dire assez pour espérer tenter...

Heureusement que je n'ai rien osé de plus, que le geste d'invite peut s'excuser comme un mouvement naturel et sans arrière pensée, rumine-t-elle alors que sa main continue à se balancer seule dans le vide.

Et si elle la retirait, panique-t-il en découvrant pour une fois qu'il se sent incapable d'agir et d'aller de l'avant. Je sais danser sous les huées de fruits pourris, mais trois tours en silence sont encore trop me demander.

Au pire il ne s'est rien passé.

Au pire je pourrais en jouer.

Un peu gauche, il manque la louper, se reprend en rougissant -et comprend aujourd'hui l'attrait des ombres pour la dissimulée. Et glisse dans sa main sèche la sienne aux ongles rongés.

Alors qu'elle sent sa main rejointe, alors qu'il espère et sent l'infime pression de ses doigts sur les siens, alors chacun se délestent-ils enfin d'un poids ancien, lâché en un soupir commun.